* * *

Не спешит зима, да пооступятся
стуж кобылицы, -
Чёрным полозом по воску улицы
март заструится,
Растревожится, заколышется
сонный город,
И рванёт водой
неподвижности тесный ворот.
 
Улыбнётся гора над крышами
белозубо;
Даже тени, всю зиму стывшие,
скинут шубы;
И поймёшь, вдыхая уверенность,
выдыхая участие,
Что таким и должно быть, наверное,
просто счастие.