В ноябре

Снова всё зачеркнула осень.
И она права.
Стылый дождь тополя косит:
Взмах - голова.
Что ж, ещё один год прожит,
Протёрт до дыр;
Хоть и не был на мир похожим,
Но был - его мир.
Старый клён говорит с теми,
Кто уже не придёт.
Ветер воет: "Пройдёт время,
И всё пройдёт...".