Автопортрет

Не лира, не крылатый конь,
не девица с косой,
поэзия - всегда огонь,
а ты идешь босой.

И твой рассвет, и твой закат
сплавляются в стихи,
и синим пламенем горят
твои черновики,

а в них - обломки от весла
и старая трава...
Но догорел костер дотла
и теплится едва.

Ломаешь карандаш в горсти,
влачишь пустые дни,
моля поэзию: прости,
спаси и сохрани,

помилуй светлые лучи
и грешную - меня
до новой искорки в ночи,
до нового огня!